☕️ Résumé

🖋️ Mon avis

Je lis peu de romances aujourd’hui. Non pas par rejet du genre, mais parce que, avec le temps, j’ai eu l’impression de lire toujours la même histoire. Des intrigues qui se ressemblent, des personnages que l’on devine en quelques pages, des schémas trop familiers. Alors forcément, quand une romance me surprend, j’ai envie de t’en parler.

Ce roman-là, je ne l’attendais pas. Et à ma grande surprise, j’ai passé un vrai bon moment. Une lecture douce, qui m’a accompagnée plusieurs jours, et que j’ai refermée avec un petit pincement au cœur. Pas de révolution dans le genre, non. Mais une histoire touchante, sincère, qui m’a rappelé le ton de Avant toi de Jojo Moyes. Une romance un peu “à l’ancienne” dans le meilleur sens du terme : les scènes intimes sont présentes mais mesurées, elles ne prennent jamais le pas sur l’histoire. Ce n’est pas une romance qui cherche l’effet, mais plutôt une histoire de liens, de choix, de blessures et de résonances.

Nous suivons Hannah, qui reçoit un appel inattendu. De là naît une relation particulière avec Davey. Je ne te révèle rien — le roman prend son temps, et c’est justement ce que j’ai aimé. Le lien entre eux se tisse doucement, presque en silence, avec des non-dits, des hésitations, des silences pleins. C’est aussi ce qui rend cette romance plus crédible, plus ancrée, plus humaine.

La magie opère, bien sûr — c’est une romance après tout. Mais pas au détriment de la complexité des personnages. Ils grandissent, se blessent, avancent. Et surtout, l’histoire ne cherche pas à nous faire croire qu’un amour peut tout réparer. Il y a des zones d’ombre, des moments plus âpres. Et c’est peut-être ce qui m’a le plus plu : la romance ne fait pas tout. Elle traverse la vie des personnages, elle ne l’écrase pas.

J’ai aimé les suivre sur plusieurs années. J’ai aimé voir comment les événements, les épreuves, les choix les façonnaient peu à peu. Jusqu’à cette fin… que je n’ai pas vue venir tout de suite. L’autrice évite certains écueils attendus, et c’est assez rare pour être souligné.

Si je devais formuler un petit regret — ou peut-être une preuve que ce roman m’a vraiment accrochée — c’est que j’aurais aimé en savoir plus sur l’après. Mais c’est peut-être aussi ce qui fait une bonne lecture : celle qui laisse derrière elle un soupçon de manque, une envie de rester encore un peu dans ce monde-là.

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🖋️ Mon avis

Il y a des lectures qui bouleversent en silence, sans besoin d’éclat. Les Enfants de Buchenwald est de celles-là. Ce roman graphique retrace, à partir de faits réels et de témoignages, le parcours d’enfants libérés des camps de concentration en 1945. 

Pas seulement la libération, mais l’après. Le vide, la faim, l’attente, le corps à reconstruire, et l’âme, surtout. Ces enfants ne sont pas présentés comme des héros. Ils sont en colère, violents parfois, parce que la brutalité a été leur seule école. L’ouvrage évite toute idéalisation : il montre la dureté du retour à la vie, les gestes maladroits des adultes pour les accueillir, les lenteurs bureaucratiques, les tensions. On y parle de vengeance, de soif de justice, de fraternité aussi. 

Le style graphique d’Anaïs Depommier, presque anguleux, heurte parfois, mais épouse à mon sens la maturité forcée de ces visages d’enfants déjà trop vieux. Chaque planche semble porter le poids d’un silence que les mots ne peuvent combler. Ce récit est un travail de mémoire, mais aussi un acte de transmission. Il faut le lire, pas pour être édifié, mais pour comprendre. Et le faire lire, dans les écoles notamment. 

Parce que ces enfants existent encore, dans d'autres guerres, d'autres camps. Le cahier final, sobre et poignant, prolonge la lecture avec les véritables visages et destins de ces rescapés. L’émotion reste longtemps après la dernière page.

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Il m’a fallu du temps pour entrer dans ce roman. Peut-être parce qu’il ne cherche pas à séduire dès les premières pages. Il prend son temps, comme Irène, cette professeure endeuillée qui vit dans l’ombre d’une perte impossible à nommer sans douleur : celle de sa fille.

Ce n’est pas un récit spectaculaire. C’est une histoire de failles. D’un lien trouble, presque fragile, qui se tisse entre Irène et Louise, une élève compliquée, à fleur de peau, dont le comportement frôle parfois la provocation. Une relation ambiguë se construit alors, pleine d’empathie, mais aussi de silences, de tensions, et d’un besoin trop grand de réparer ce qui ne peut pas l’être.

Là où d’autres auraient glissé vers le pathos, l’autrice choisit la sobriété. La justesse, aussi. Et si quelques longueurs ralentissent un peu la mise en place, la seconde moitié du roman gagne en intensité. Ce n’est pas tant un roman sur le deuil qu’un roman sur la dépendance émotionnelle. Sur ce besoin de s’accrocher à quelqu’un, parfois au détriment de soi-même. Sur le pouvoir que l’on donne à l’autre, sans même s’en rendre compte.

J’ai trouvé dans cette lecture une vraie sensibilité. Une réflexion fine sur la douleur qui ne passe pas, sur la solitude dans l'après, et sur le danger de chercher une échappatoire dans un miroir qui nous blesse autant qu’il nous rassure.

Un premier roman sérieux, sincère, parfois un peu lent, mais qui mérite d’être découvert pour la justesse de son propos. Une lecture qui ne laisse pas indemne.

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Il y a des lectures qui ne nous saisissent pas tout de suite, et c’est parfois ce qui en fait leur force. J’ai mis un peu de temps à entrer dans l’univers de ce roman graphique. L’ambiance m’a d’abord déstabilisée, presque mise à distance. Mais j’ai bien fait de m’accrocher. Car au fil des pages, l’histoire m’a happée doucement, avec ses peurs, ses silences et ses jolis messages.

Ce roman m’a rappelé que lire, c’est aussi sortir de sa zone de confort, accepter de se laisser surprendre. Ce que j’ai finalement ressenti ici, c’est cette étrangeté familière, cette fine ligne entre rêve et réalité, comme un écho aux univers de Tim Burton. Le choix du noir et blanc, le trait fin et nerveux, tout participe à cette atmosphère un peu flottante, entre conte et cauchemar.

J’ai été touchée par Lili, cette enfant un peu perdue, un peu seule, et par sa relation à l’épouvantail. Une amitié aussi étrange qu’émouvante, parfois tendre, parfois glaçante. L’épouvantail devient plus qu’un simple personnage : il est une ombre, une peur, un mystère. Il est surtout une figure marquante, très bien construite.

Ce roman n’est pas qu’un récit à frissonner. Il évoque le deuil, la solitude, l’enfance – ces sujets qu’on ne traite pas toujours frontalement dans les romans graphiques, mais qui résonnent profondément quand ils sont bien amenés. Et ici, ils le sont. Il y a une vraie originalité, à la fois dans la narration et dans l’esthétique, qui fait de ce titre une belle surprise.

Ce n’est pas une lecture confortable. Mais c’est une lecture qui marque. Et je pense que c’est tout aussi précieux.

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