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J’avais énormément apprécié le tome 1. J’ai lu ce tome quasiment à la suite et je n’ai pas été déçue de ma lecture, à nouveau. Écrire une suite est toujours risqué, car il faut savoir garder un fil rouge tout en se renouvelant. Ici, l’autrice a réussi la chose !

Mon avis sur le tome 1

Kelly Yang nous parle toujours du racisme, en s’intéressant cette fois-ci un peu plus au thème de l’immigration. Un sujet sensible, toujours au cœur de l’actualité, malheureusement, aux États-Unis et ailleurs… Elle l’aborde avec émotion, une pointe d’humour et une plume très agréable. C’est très accessible pour de la littérature jeunesse et cela permet de parler des différences autrement. J’aime les personnages, leurs situations compliquées mais profondément humaines. Kelly Yang a cette facilité de rendre tout cela très plaisant à lire.

« La vérité, c'est qu'il y a des gens racistes partout, a-t-il ajouté. On ne peut pas les éviter et on ne peut surtout pas les laisser nous arrêter. Il faut juste espérer que nos petites interactions avec eux vont finir par les faire changer d'attitude. »

Concernant le personnage de Mia Tang, j’ai aimé la suivre dans ce tome. Elle est toujours très impliquée dans l’affaire de ses parents, même si cette fois-ci, on la suit un peu plus à l’extérieur, notamment à l’école, lieu communautaire important. Je la trouve toujours aussi courageuse et empathique. Son lien avec Lupe est toujours agréable à suivre, même si j’ai encore plus aimé le tournant avec le fils de l’ancien propriétaire du motel !

Vous l’aurez compris, c’est un tome 2 très agréable à lire, toujours aussi émouvant et toujours aussi doux. À lire !

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Yunjae, 15 ans, n’arrive pas à ressentir les émotions. Son amygdale cérébrale, son «amande», ne fonctionne pas bien. Alors, pour se fondre dans la masse, il doit retenir les codes de la société comme les tables de multiplication : imiter les autres quand ils rient, dire bonjour, s’il te plaît, merci quand il faut… Paraître «normal», en somme.

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C’est un roman coréen qui aborde un thème assez original, mais important : l’alexithymie. C’est quelque chose que je ne connais pas du tout, et j’ai trouvé ce roman très intéressant. On comprend alors la difficulté du personnage principal : à la fois pour lui, puisque cela lui impose des difficultés au quotidien vis-à-vis des autres, mais aussi pour sa mère, qui tente désespérément de protéger son fils tout en essayant de lui donner des clés pour qu’il puisse s’inclure autant que possible. Je dois dire que rencontrer un tel personnage était intéressant : on peut ainsi essayer de le comprendre, se rendre compte des situations compliquées que cette maladie entraîne. C’est le gros point positif de ce roman, et c’est ce qui fait que je ne regrette pas ma lecture.

La plume est agréable, douce et lente, comme c’est très souvent le propre de la littérature asiatique.

Cependant, pour moi, si les personnages sont touchants, courageux et émouvants, j’ai trouvé l’histoire longue. Trop longue sur la fin. La première moitié du roman se lit très bien selon moi : on découvre le personnage et tout ce qui l’entoure. Néanmoins, la seconde moitié du roman est trop étirée. Il y a des longueurs et l’histoire n’a plus su accrocher mon attention. J’ai trouvé qu’on tournait finalement un peu en rond. L’histoire n’a pas su me convaincre, ce qui est dommage, car je trouvais que le lien entre Yunjae et un autre personnage (je ne vais pas spoiler) n’a pas su me convaincre non plus, restant trop superficiel…

Dommage donc, car à mon sens, il y avait de très bons éléments !

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Mia Tang a de nombreux secrets...
#1 : Elle ne vit pas dans une maison, mais dans un motel ! Le Motel Calivista. Ses parents y travaillent comme employés de ménage et - du haut de ses 10 ans - Mia y assure la réception.
#2 : Elle et sa famille sont des immigrés illégaux, et si leur affreux patron M. Yao découvre qu'ils occupent une des chambres du motel, il s'empressera de les dénoncer...
#3 : Elle rêve de devenir écrivaine, même si ses parents préféreraient la voir devenir une pro des chiffres pour s'assurer un avenir stable.

Il faudra à Mia une bonne dose de courage et de détermination pour soutenir ses parents, et surtout, se lancer à la conquête de ses rêves !

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C’est un titre jeunesse que je recommande fortement ! J’ai trouvé que les thèmes autour du racisme, de l’immigration et du courage étaient particulièrement bien maîtrisés, tout simplement parce que l’autrice s’est inspirée de son propre vécu pour écrire cette série.

Ce tome contemporain aborde donc une histoire compliquée. Mia et ses parents, qui vivaient en Chine, sont arrivés aux États-Unis pour une vie meilleure. Cela résonne encore plus avec ce qu’il s’y passe à l’heure actuelle…

 "Selon son père, il y avait deux sortes de montagnes russes en Amérique : celles pour les riches et celles pour les pauvres."

Malheureusement, ils connaissent des difficultés financières jusqu’à devoir travailler dans un motel. À travers cette intrigue, on découvre aussi une histoire familiale touchante : des parents qui essaient de subvenir aux besoins de la famille et une jeune fille, Mia, qui travaille à l’accueil pour les aider. Il y a une entraide émouvante entre eux, mais pas seulement : les clients apportent aussi leur touche à ce récit bien rythmé et sensible.

On ne tombe pas dans un récit larmoyant. Malgré les difficultés et les thèmes abordés, comme la pauvreté ou le racisme, j’ai trouvé que l’autrice apporte une lumière à tout cela, une légèreté qui rend cette histoire agréable à lire et très accessible pour les jeunes lectrices et lecteurs.

Un titre émouvant, avec ses touches d’humour et des personnages attachants. Une plume actuelle et moderne qui donne envie de se plonger dans les tomes suivants !

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Exploration de l'origine de l'amour à travers les souvenirs familiaux et les expériences de relations multiples de l'autrice. Elle nous plonge dans les vies de personnages, de l'adolescence à l'âge adulte, naviguant entre rencontres en ligne, culture du sexe occasionnel et relations toxiques. La quête du sentiment amoureux est dépeinte comme universelle.

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Il y a des romans graphiques qui ne se contentent pas de raconter une histoire : ils provoquent quelque chose. Une sensation physique, presque dérangeante, comme une tension sous la peau. Celui-ci en fait partie. Il ne se lit pas d’un trait, il s’éprouve. 

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J’aime les thrillers. Leur manière de jouer avec les silences, les tensions larvées, les zones d’ombre. Et j’ai toujours eu un faible pour ceux venus du Nord, dont la force réside souvent dans l’art du non-dit. Celui-ci n’échappe pas à la règle… mais j’en ressors avec une impression mitigée. 

L’ambiance est là : froide, pesante, presque clinique parfois. Et l’idée de départ avait tout pour me séduire. Pourtant, très vite, quelque chose s’est perdu. L’intrigue s’étire, traîne parfois sans raison. Ce ne sont pas les lenteurs qui me gênent en soi, mais leur inutilité, on devine beaucoup trop tôt où tout cela nous mène. Le suspense, au cœur du genre, manque cruellement de nerf. Ce que j’ai apprécié cependant, c’est le jeu des voix. L’alternance des points de vue nous offre un panorama intéressant sur les événements et les émotions en jeu : la culpabilité, la famille, la vengeance. Les grandes thématiques sont là, et elles résonnent. 

Mais elles méritaient davantage de chair, de densité. Les personnages, bien qu’imparfaits, et c’est une qualité, m’ont semblé manquer de profondeur. Comme s’ils flottaient à la surface de leur propre histoire. En refermant le livre, je n’étais ni frustrée, ni vraiment satisfaite. Plutôt dans un entre-deux tiède. J’aurais aimé qu’on me pousse plus loin dans l’inconfort, qu’on m’en dise moins tout en me faisant ressentir plus. 

Ce roman avait le potentiel d’être un coup de poing, mais il se contente d’une claque à moitié retenue. Une lecture correcte, mais pas marquante. À recommander peut-être à celles et ceux qui découvrent le genre. Pour ma part, je resterai fidèle à ces thrillers nordiques qui, parfois, savent garder leurs secrets un peu plus longtemps.

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Il y a des romans adolescents qui vous cueillent doucement. Celui-ci en fait partie. Un texte que j’ai lu avec beaucoup d’attention, de tendresse, et qui, sans en faire trop, parvient à toucher juste. 

Ce roman aborde des thématiques complexes: l’anorexie, la quête d’identité, la santé mentale, les relations adolescentes, les liens familiaux, mais il le fait avec une sincérité rare. Jamais voyeur, jamais moralisateur, il prend soin de ses personnages autant que de son lecteur. Et c’est peut-être ce qui m’a le plus marquée : cette bienveillance constante, même au cœur des douleurs les plus profondes. 

Dans ce décor de vacances, entre chaleur estivale et instants volés à la plage, les émotions circulent. Le contraste entre la lumière de l’été et les blessures intérieures est fort, mais justement dosé. Cela donne au récit cette tonalité douce-amère qui me reste. 

"Il parait que ce qui compte, c'est d'essayer. D'essayer encore et encore, de se relever lorsqu'on tombe, de batir des victoires sur ses échecs."

Lucile, Salomé, Colombe. Trois cousines, trois voix, trois parcours. Toutes m’ont émue. Parce que rien n’est simple, parce que la famille n’est pas toujours synonyme de refuge, et parce que ces jeunes filles portent en elles autant de fragilité que de force. Elles se débattent, elles avancent, parfois à reculons, parfois ensemble. Il y a du courage dans ce roman, du silence aussi. 

Et cette idée précieuse : qu’on peut être en construction, être en désordre, et que cela ne nous empêche pas d’exister pleinement. C’est un titre que je recommanderais sans hésitation à toutes celles et ceux qui se cherchent, ou qui cherchent à mieux comprendre. 

Un roman à la fois tendre et grave. Lumineux, même dans ses zones d’ombre.

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• Trigger warnings : Anorexie - Santé mentale

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Il y a des lectures qu’on ne choisit pas pour l’intrigue ou le rythme, mais pour ce qu’elles réveillent en nous. Des lectures comme des silences habités, comme des gestes simples et précis. Lire Aki Shimazaki, c’est cela. Une expérience douce et retenue, presque chuchotée, qui laisse pourtant une empreinte durable.

J’aime profondément sa plume. Avec très peu de mots, elle dit beaucoup. Elle creuse sans forcer. Elle suggère sans démontrer. Et toujours, cette lenteur juste, cette retenue qui ne bride pas l’émotion mais la rend plus subtile.

Dans Ajisai, on suit l’évolution de Shôta, un jeune homme discret, animé par le rêve de devenir écrivain. Il évolue dans un quotidien sobre, marqué par les contraintes financières, les responsabilités familiales, et cette part d’invisible que Shimazaki déploie si bien entre les lignes. C’est un personnage imparfait, mais digne. Fragile, mais debout. Un être humain, simplement.

La musique occupe une place particulière dans ce récit. Elle traverse les pages avec légèreté, mais donne au texte une profondeur poétique supplémentaire. Le lien qui se tisse entre Shôta et son professeur de musique est à l’image du style de l’autrice : tout en nuances, en silence et en regards. Il y a quelque chose de l’ordre du frémissement, de l’éphémère aussi, et c’est là que le titre prend tout son sens.

Ajisai, c’est l’hortensia. Une fleur qui s’épanouit avec éclat… mais brièvement. Ce motif floral, si évocateur dans la culture japonaise, vient alors nous rappeler que certaines histoires sont belles justement parce qu’elles n’ont pas vocation à durer.

Comme souvent avec Aki Shimazaki, le roman s’inscrit dans un cycle plus large. Il s’agit ici d’un volet d’une série, et c’est important de le savoir : chaque roman fonctionne seul, mais prend encore plus de sens dans l’ensemble.

Une lecture brève, mais dense. Un roman qui parle en creux. Une histoire qui touche sans appuyer. C’est ce que j’aime dans la littérature japonaise, et particulièrement chez cette autrice.

Et si Ajisai ne dure qu’un moment, il laisse, lui, une émotion durable comme une lumière douce au fond de la mémoire.

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• Ma chronique sur Suzuran

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Je lis peu de romances aujourd’hui. Non pas par rejet du genre, mais parce que, avec le temps, j’ai eu l’impression de lire toujours la même histoire. Des intrigues qui se ressemblent, des personnages que l’on devine en quelques pages, des schémas trop familiers. Alors forcément, quand une romance me surprend, j’ai envie de t’en parler.

Ce roman-là, je ne l’attendais pas. Et à ma grande surprise, j’ai passé un vrai bon moment. Une lecture douce, qui m’a accompagnée plusieurs jours, et que j’ai refermée avec un petit pincement au cœur. Pas de révolution dans le genre, non. Mais une histoire touchante, sincère, qui m’a rappelé le ton de Avant toi de Jojo Moyes. Une romance un peu “à l’ancienne” dans le meilleur sens du terme : les scènes intimes sont présentes mais mesurées, elles ne prennent jamais le pas sur l’histoire. Ce n’est pas une romance qui cherche l’effet, mais plutôt une histoire de liens, de choix, de blessures et de résonances.

Nous suivons Hannah, qui reçoit un appel inattendu. De là naît une relation particulière avec Davey. Je ne te révèle rien — le roman prend son temps, et c’est justement ce que j’ai aimé. Le lien entre eux se tisse doucement, presque en silence, avec des non-dits, des hésitations, des silences pleins. C’est aussi ce qui rend cette romance plus crédible, plus ancrée, plus humaine.

La magie opère, bien sûr — c’est une romance après tout. Mais pas au détriment de la complexité des personnages. Ils grandissent, se blessent, avancent. Et surtout, l’histoire ne cherche pas à nous faire croire qu’un amour peut tout réparer. Il y a des zones d’ombre, des moments plus âpres. Et c’est peut-être ce qui m’a le plus plu : la romance ne fait pas tout. Elle traverse la vie des personnages, elle ne l’écrase pas.

J’ai aimé les suivre sur plusieurs années. J’ai aimé voir comment les événements, les épreuves, les choix les façonnaient peu à peu. Jusqu’à cette fin… que je n’ai pas vue venir tout de suite. L’autrice évite certains écueils attendus, et c’est assez rare pour être souligné.

Si je devais formuler un petit regret — ou peut-être une preuve que ce roman m’a vraiment accrochée — c’est que j’aurais aimé en savoir plus sur l’après. Mais c’est peut-être aussi ce qui fait une bonne lecture : celle qui laisse derrière elle un soupçon de manque, une envie de rester encore un peu dans ce monde-là.

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Il m’a fallu du temps pour entrer dans ce roman. Peut-être parce qu’il ne cherche pas à séduire dès les premières pages. Il prend son temps, comme Irène, cette professeure endeuillée qui vit dans l’ombre d’une perte impossible à nommer sans douleur : celle de sa fille.

Ce n’est pas un récit spectaculaire. C’est une histoire de failles. D’un lien trouble, presque fragile, qui se tisse entre Irène et Louise, une élève compliquée, à fleur de peau, dont le comportement frôle parfois la provocation. Une relation ambiguë se construit alors, pleine d’empathie, mais aussi de silences, de tensions, et d’un besoin trop grand de réparer ce qui ne peut pas l’être.

Là où d’autres auraient glissé vers le pathos, l’autrice choisit la sobriété. La justesse, aussi. Et si quelques longueurs ralentissent un peu la mise en place, la seconde moitié du roman gagne en intensité. Ce n’est pas tant un roman sur le deuil qu’un roman sur la dépendance émotionnelle. Sur ce besoin de s’accrocher à quelqu’un, parfois au détriment de soi-même. Sur le pouvoir que l’on donne à l’autre, sans même s’en rendre compte.

J’ai trouvé dans cette lecture une vraie sensibilité. Une réflexion fine sur la douleur qui ne passe pas, sur la solitude dans l'après, et sur le danger de chercher une échappatoire dans un miroir qui nous blesse autant qu’il nous rassure.

Un premier roman sérieux, sincère, parfois un peu lent, mais qui mérite d’être découvert pour la justesse de son propos. Une lecture qui ne laisse pas indemne.